Ecrits

Je voudrais peindre mes lèvres et me trouver jolie et imprimer un baiser sur vos joues et m’assoir près de vous, prendre un livre au

« Trouve beau tout ce que tu peux » Van Gogh à son frère   J’aime l’art Tout comme certains aiment les (belles) voitures, les grosses motos,

Paris. J’ai 15 ans. Depuis deux jours on déambule d’expo en expo dans toute la ville. J’ai mal aux pieds. J’en ai marre. Je le

Prologue: Follement suggéré par monsieur E, lors de nuits dingues et totalement dévoyées à tchatter. A la limite de la schizophrénie dirait il sans doute…

Trois semaines. Trois semaines que je bataille sur cette fichue argile. L’ébauchoir entre les dents, mes doigts qui glissent sur la terre, décident seuls, appuient,

Lame de fond D’un insondable courant Une larme sur ma joue Salée. Je me reprends et virevolte Demain un autre jour, Un autre soir, un

Sur le chemin, pieds nus Elle marche Lentement Vers la forêt, le nez au vent. Sa main frôle les genêts Petit fourmillement qui lui rappelle

Il y avait dans son portefeuille un petit bout de papier. Elle l’avait plié en deux, Puis en quatre. Puis en huit. Juste en huit.

Elle est là. Assise sur un banc. Elle attend Elle attend. Elle attend quoi au fait? Coup d’oeil en coin Des jeux d’enfants. Qui jouent

Il ne dort plus. Somnole à peine. Du fond de son atelier il la mate. Il la scrute. Il l’observe. Il ne pense pas. Ne

Doux vacarme Au matin levé Une main qui s’insinue Cent fois repoussée La cent unième sera la bonne A l’indocile A l’obstiné. Ouvre le rideau